Nu-mi amintesc
Culoarea părului tău,
Dar pe strada unde lucrez,
Există Strabag.
Există o inimă a rădăcinilor,
Nu știu dacă ai ochii căprui,
Aici, muncitorii fac măsurători,
Sapă.
Nu găsesc acele lucruri,
Pe care le-ai ascuns în cutia toracică.
Ne-am ținut palmele lipite și transpirate
Pentru un timp
Fără unitate de măsură.
Pe drumul de întoarcere am mers separați,
În întuneric, cu mustățile lungi de rac
Pe care nu le avusesem înainte,
Și când te-am găsit în sfârșit,
Limba ta era în cavitatea bucală a unui necunoscut,
Nu, scârbă,
Nici măcar gelozie,
Doar frică,
Micul cârmaci va rămâne singur pentru multă vreme.
X.
Într-o zi cu soare fără stăpân,
Atât de mult He!
Aidoma orgasmului prietenei mele care-și dă ochii peste cap, dezvelindu-și gingiile.
Patria resentimentelor are un loc minunat în cortex. Precum o casă de baștani. Gazon-fericire-bonă.
„Mi-am agățat papionul rimei și al prepozițiilor în cui, defilez ca un motoraș, fac festivaluri, pictez pe sânii amantei mele de cauciuc, vorbesc cu dicție când nu sunt beat. Ce mai vreți de la mine?”
Poetul a întrebat și tot el a răspuns, părăsit de propria umbră, textele devenind mâzgăleli, și nu i-a mai rămas nimic de tăiat.
Scrie un comentariu